Как и большинство русских людей, я в детстве верил в деда Мороза. Ну, примерно лет до семи-восьми. Не знаю даже, это "дольше, чем в среднем по стране" или наоборот. И я прекрасно помню момент, после которого дед Мороз ко мне приходить перестал, хотя я еще искренне в него верил.
Аккурат накануне пятого дня рождения меня положили в больницу с острым аппендицитом. Я в палате был самый юный, ну и как губка впитывал разговоры старших ребят, в том числе и фольклор.
Спустя три недели после выписки, в дверь нашей квартиры позвонили. Дед Мороз и Снегурочка с шутками-прибаутками ввалились к нам в дом, неистово принялись поздравлять меня, ну и, как водится, поставили на табуретку для стишка. Я стишок читать не стал, зато рассказал о-о-очень неприличный анекдот, подслушанный, конечно, в больнице. Не со зла, честно! Я его даже и не понимал, анекдот этот.
Сказочный волшебник весь как-то скукожился, похихикал чуть-чуть, но, разумеется, не над анекдотом, а над моей невоспитанностью, отдал подарок, прихватил внучку и сбежал.
Мама была страшно недовольна. Она сказала, что к таким детям, как я, дед Мороз больше не придет. Так и вышло — больше "на дом" деда родители не вызывали, а подарки на Новый год просто клали ночью под елочку...
